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忙了几天之后，我终于在一个晚上泡脚的时候跟胖子提出了那个想了很久的建议。
“胖子，咱们把桌数砍了吧。”
胖子正在红色的盆里搓脚，听到这句话搓脚的动作顿了一下，抬起头看我，表情介于“你终于说出来了”和“我还以为你要拖到什么时候”之间。他看了我两秒，然后靠回椅背上，长长地呼了一口气，像是把这个决定从心里呼了出来。
“砍多少？”他问。
“砍一半都不止，”我说，“八十桌砍到三十桌。中午十五，晚上十五。一桌三四个菜，你也得炒一百多个菜，够多了。”
胖子没有马上回答。他低头看着盆里的水，脚在水里慢慢地动着，水花轻轻晃动。过了大概十几秒钟，他说：“三十桌，是不是太少了？那些客人——”
“那些客人会理解的，”我说，“理解不了也没办法。咱们是来养老的，不是来打工的。你看看你这几天，每天从早站到晚，腰都快直不起来了。小哥也是，手都在抖了。我也是，脚上的水泡好了又磨，磨了又好，现在那块皮都变厚了。”
胖子看了看自己的手。那双手这几天又多了几道新伤——不是刀伤，是被锅沿烫的，红红的一道印子，在手臂内侧，已经结痂了，但还没完全好。他看了几秒，然后把目光移开，看着院子里的红灯笼，沉默了很久。
“行，”他说，“三十就三十。够多了，一桌三四个菜，一百多个菜，够我炒的了。”
他说“够多了”的时候，语气里有一种——我说不上来是什么——像是松了一口气，又像是有一点不甘心。我知道他是不想让那些客人失望，但他也知道，我们的身体撑不住。这个平衡点，三十桌，大概是我们三个人能承受的最大限度了。
小哥在旁边没有说话，但他的脚在盆里动了一下，碰到了我的脚。不是故意的，是盆太小了，两个人的脚挤在一起。但他没有移开，我也没有移开。两个人的脚就那么轻轻地碰在一起，泡在同一盆水里，水温从两个人之间流过。我转头看了他一眼，他正看着院子里的灯笼，表情平静，但嘴角有一个很小的弧度——他在笑，不是那种明显的笑，是一种“这个决定是对的”的、安心的笑。
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