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铅笔的石墨芯在粗糙的再生纸上摩擦，发出沙沙的声响，就像一只被困在陷阱里的垂死昆虫。
小海用尽全身力气，一笔一划地在日记本上写下那两个字：“我是小海”。
墨水渗透到纸的背面，仿佛要把这四个字烙进世界的骨髓。
但他写得越用力，耳边嘲笑的声音就越清晰。
“喂，他又在写那个名字了。”一个高个子男孩靠在营地简陋木屋的门框上，抱着胳膊，嘴角挂着一丝轻蔑的冷笑，“小海是灯塔上的名字，是英雄的名字，哪轮得到你这个捡垃圾的用？”
另一个孩子跟着起哄，尖利的声音像一把生锈的锥子：“就是！你连自己爹妈是谁都不知道，还想叫小海？你也配？”
“咔嚓”一声，铅笔芯断了。
那根脆弱的石墨应声而碎，就像小海心中那一丝微弱的坚持。
他猛地合上日记本，紧紧抱在怀里，仿佛那不是一本破旧的册子，而是他身份的最后一道防线。
他低着头，一言不发地冲出木屋，把那些刺耳的哄笑甩在身后。
夜色像一块巨大而冰冷的铁幕，缓缓压向废土。
营地的灯火在远处缩成一团模糊的暖光，而小海正朝着相反的方向，朝着那片死寂的黑暗深处走去。
他的目标是灯塔的遗址，那个一切传说的起点。
风从残破的塔身豁口灌进来，发出呜呜的悲鸣，就像无数亡魂在低语。
他蹲下身，冰冷的地面冻得他指尖发麻。
他开始在地上寻找石子，一颗一颗地捡起来，用冻得通红的小手小心翼翼地在布满灰尘的混凝土地基上摆放。
他摆得很慢，很专注，仿佛在进行一场神圣的仪式。
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